jueves, 23 de agosto de 2018

EL CASTILLO DE CHAMBORD



                                                           36

                               LE CHÂTEAU DE CHAMBORD

el sueño es la caza
del ciervo perseguido por los perros
y las trazas de bosque donde
se pierde el rastro de la curva
del agua o el jardín francés

he visto salamandras escupiendo agua sobre fuego
como hombres soñando amor
sobre la realidad y el hormigón
y los perros italianos de da vinci dentelleaban
detrás del ciervo perseguido
por el sueño
caníbal
igual que cuando hacíamos fotos
de pasado centenario
frente a la impasible y blanda piedra
blanca al sol
junto a algunas inscripciones
de distintas épocas

el sueño es la caza
del ciervo perseguido por los perros
y los soldados franceses hundieron
su hierro en carne
tersa por un rey mientras los árboles
seguían con su vida, su tiempo
y su imaginación
de pájaros
y nuestros párpados vivos no vieron
los párpados muertos de los vivos
de las épocas muertas
pero vieron salamandras escupiendo agua sobre el fuego
como hombres combatiendo en marignan
por el mito del espacio conquistado
frente al enemigo

dieciséis mil muertos en dieciséis horas
son muchos muertos en número redondo
y la sangre serpenteante como curva
de río o afluente o lo contrario
escapando sobre la sombra
plana de aquel jardín
francés
aunque dieciséis mil muertos en dieciséis horas
sean demasiados muertos para un día

el sueño es la caza
del ciervo perseguido por los perros
y las ramas se entrelazan
en doble hélice
cuando al momento del primer mordisco
se asienta sobre el muslo derecho trasero en la carrera
la marca del destino de las razas
y las épocas
y el jardín francés no se inmuta en su recta
y el río o afluente no se inmuta en su curva
y la piedra no se inmuta en su inmutabilidad
mientras el ciervo chilla como un poema
que atraviesa épocas y razas y fuego
y agua y sol y sol y sol
y conversaciones de poder y, a veces, noche
y noche y noche

el sueño es la caza
del ciervo perseguido por los perros
y el sueño avanza más rápido que la realidad
porque la sangre humedece
el terreno mientras el ciervo mira escapar
la huida que nunca llegará
y frente a su cerebro, sus ojos y su cuerpo
las trazas del engaño se disipan
varios kilómetros atrás

hay un canto dorado que se pierde
alrededor de chambord
como los techos brillantes que una vez espejearon luz
entre la bruma y la mañana y la tarde y el fin
pero que fueron robados por no sé quién
no sé cuándo y ya no queda nada
salvo todo lo demás

y este poema que canta lejos.

                                                      Carlos Arranz Ballano "29"



lunes, 19 de febrero de 2018

MUDANZA








                                              11

                                           LA NOSTALGIA DEL PRESENTE

            dos bicicletas juntas y apoyadas
            sobre una barandilla en el jardín, llueve
sobre ellas, antes que el óxido llegue
seguirá esta ventana y después
            aún de nubes y claros; en los charcos
chapotean gotas como voces
            en una habitación llena de gente
            dejamos el piso
            ya vacío salvo porque tenemos
un montón de maletas repletas de pasado
en su puerta, el corazón
ya sin raíz y aún sin alas
intenta volar
            estamos cansados porque hemos estado
moviendo lo importante
nos sentimos raros de tanto ir
y venir
o al menos yo me siento así
en estas habitaciones pasaron muchas cosas
y con esa sensación estoy
mientras veo llover
sobre las dos bicis apoyadas
sobre una barandilla en el jardín
espero que el que llegue después de nosotros
sea dichoso
espero que el que llegue después de nosotros
sepa disfrutar como nosotros lo hicimos
espero que el que venga despues de nosotros
mire por esta ventana y sigan
esas bicicletas apoyadas
en la barandilla del jardín y que tenga
ganas de salir a pasear un rato con ellas
porque, supongo, ya no lloverá.

                                                 Carlos Arranz Ballano





viernes, 2 de febrero de 2018

UN PUÑADO DE PISTACHOS

                                                                  


                                                                        19

                                               UN PUÑADO DE PISTACHOS

                                                                “hold infinity in the palm of your hand
                                                                   and eternity in an hour“

                                                                                               William Blake
            la bolsa está abierta sobre la mesa,
hundo la mano hasta la muñeca
            y cierro el puño: hago rodar sobre la mesa
unos cuantos
            no sé por qué pienso en los diezmos romanos

            la parte original de la poesía es esto
            posicionarse en frente de algo y ponerse
a pensar
            he tirado un puñado y voy
separando cuidadosamente los que están
medio abiertos de los que no
            no merece la pena abrir los cerrados
            es mejor arrojarlos a la basura con las otras cáscaras
y ahí creo comprender algo
pero no lo hago

            un puñado de pistachos, un puñado
            de pistachos, estoy escribiendo
sobre un puñado de pistachos

los grandes escritores encontraron temas
muchísimo mejores que los míos
por eso se hicieron famosos
            pero yo me siento afortunado esta mañana
            de no tener otra cosa de la que escribir
            que de pistachos

            no ha muerto ningún ser querido,
            ningún tren ha descarrilado cerca de mi casa,
mi amor no se ha volado los sesos delante
de la tumba de Blake

como cada minuto de la historia
            se están produciendo guerras horribles
pero apenas estoy pensando sobre ellas

            antes de salir al sol
voy a comerme los pistachos que me quedan
para coger fuerzas y voy
a olvidar los que no pueda abrir en la basura
            si las demás cosas del día siguen
            con la misma estrategia

            me va a ir bien.

                                                        Carlos Arranz Ballano "29"

miércoles, 31 de enero de 2018

POKEMON GO

                                                  





                                              16

                                   POKEMON GO

                                                                              A Ape Rotoma

            hace dos veranos la gente
            gritaba de emoción por las nuevas criaturas
            pero ya no veo a nadie gritando

            y, si lo piensas, es como cualquier guerra
            todos están en un principio viviendo con mucha fuerza
            y luego no queda nadie haciéndolo

            pokemon go fue una de las aplicaciones
            más descargadas en dos mil dieciséis
            y recuerdo ese verano en que la gente
            se movía de aquí para allá
            con sus móviles en la palma
hablando y sonriendo
bajo luz limpísima

            leo en internet
            que no está entre las veinte
aplicaciones más descargadas en dos mil diecisiete
            y me parece como una muerte distante
            de alguien apenas conocido
            en algún remoto accidente

            una muerte distante
            de alguien apenas conocido
en un remoto accidente
            
            nunca estuve especialmente interesado en jugar
            pero el hecho de que todo el mundo se haya olvidado
            tan rápido de cazar pokemons
            me parece interesante

            se puede decir que ha sido menos
de un año lo que ha durado
            un fenómeno planetario

imagínate tu lucha, tu historia
y tus poemas.

                                 Carlos Arranz Ballano "29"
           



            

lunes, 22 de enero de 2018

EL DIOS DE LA LOCURA

                                                        




                                                                    22

                                                EL DIOS DE LA LOCURA

“Los soldados del Ejército Rojo resistieron encarnizadamente durante más de una semana bajo el húmedo clima de primavera. Cargaban desesperadamente –a veces cogidos del brazo– contra las líneas alemanas en la noche, pero el cerco era firme y fueron masacrados por millares bajo la rara luz mortecina de las llamaradas de magnesio. Los cuerpos apilados frente a las posiciones alemanas daban testimonio de su valor suicida. Los supervivientes se preguntaban si alguna vez saldrían de allí. Un anónimo soldado ruso atrapado en la bolsa escribió en un trozo de papel cómo, observando los reflectores alemanes jugando en las nubes, se preguntaba si vería otra vez a su amada“

                                                                                   Antony Beevor

            no sé en donde leí
            que una de las causas principales
de que los alemanes enloquecieran en el ostfront
            era a causa de sus botas

            el acero que las tachonaba
            congelaba los pies de los soldados al contacto con el frío
            glacial ruso

            por eso andaban siempre buscando
los cálidos zapatos de fieltro
de los campesinos

            multitud de alemanes salían al anochecer
            escondiéndose de sus superiores
            (había órdenes en contra de esto)
            y dejaban la seguridad de su línea
para robar el preciado calzado

            y los soldados rusos lo sabían

            cuando cogían una pequeña
patrulla robando en alguna granja
            lo primero que hacían era
quitarles las armas, la comida
            y los cigarrillos; después
            les hacían desnudarse
            sólo manteniendo consigo
las botas de acero puestas

            aputándoles con sus armas les ordenaban
            que se echaran todo el agua de sus cantimploras
            por la cabeza y les sacaban
fuera de los edificios o graneros
            a la impiedad de la noche del este.

            mientras los soldados alemanes tiritaban y su carne
se congelaba en minutos
los soldados rusos reían, bebiendo té o vodka,
en la oscuridad, apuntándoles con las linternas

            cuando leo sobre historias así
            siempre pienso en dos cosas
           
            la primera es que cada uno de ellos
tenía una familia y una amada esperándoles
en algún lugar donde hubieran estado
sin duda mucho mejor

            y la segunda
            es que un pequeño grupo de hombres
les había metido a ambos en el mismo embrollo
            y ninguno de ellos había sido capaz de decirles
que no.

                                                                   Carlos Arranz Ballano "29"


            

            

jueves, 23 de noviembre de 2017

BUENAS Y FRÍAS MAÑANAS DE INVIERNO




                                                                  33

                                     BUENAS Y FRÍAS MAÑANAS DE INVIERNO

                                             “el más, el más, camino único de la sabiduría“

                                                                                     Juan Ramón Jiménez

            podría hablar del perfíl de napoleón
comandando desde lo más alto del palo más alto
una inconmensurable flota francesa que se extiende
sobre el azul tranquilo, acuático,
de un horizonte cualquiera
           
            o podría escribir sobre un general
romano y su armadura a piezas
atento, solo y aún levemente agitado
mientras agarra tiras de pollo y uvas con una mano
y con la otra recorre kilómetros imaginarios
de un mapa de la galia sin escala ninguna
            donde se puede apreciar lo que, por extensión,
le corresponde y que disfrutará
pronto, pronto, pronto
a escala real

            pero cuando llego de trabajar a las siete
me encuentro
con el mismo barrendero de siempre
(le toca mi zona)
que levanta la cabeza un momento al oírme llegar
(y que fuma tabaco negro para disimular el olor de la mierda diaria)
diciendo: buenos días
siempre diciendo: buenos días
y de alguna manera siento que estoy
frente a una especie de héroe extraño y firme
            así que cuando vuelvo a las siete, por la mañana,
            no espero nada más del universo
que encontrármele aún vivo bajo el olor de su tabaco negro
que disimula la verdad
            rascando y rascando la calle
una y otra vez
como cada día, como cada año y como cada mañana de su vida
(cuando le toca trabajar)
y es al único que me apetece encontrármele a esa hora
y es al único del mundo al que me apetece hablarle a esa hora
y responderle: buenos y fríos días
mientras abro la puerta y empiezo el primer escalón
de las escaleras hacia casa
antes de irme a la cama
sintiéndome esa clase de héroe extraño y firme,
también.


                                                                Carlos Arranz Ballano

viernes, 17 de noviembre de 2017

LA CAZA DEL SVERZ





                                                           39

                                                           VERZINSKY

                          “¡Excelente lugar para el Snark! exclamó el capitán“

                                                                                Lewis Carroll

            es el mono quien agarra el timón
            aunque es el lémur quien hace desaparecer
los puros.

            buscamos el snark, buscamos al snark

            el sol espejea sobre la superficie del cocodrilo
            y su mandíbula batiente va midiendo el tiempo

            todo lo que diga tres veces es siempre verdad

            el león había olvidado su nombre
            mientras el tucán se probaba sus diferentes sombreros.

            queso tostado, queso tostado, queso tostado

            el águila cambia tiempo por espacio en su vuelo
            y el camaleón espacio y tiempo por olvido.

            solía bromear con las hienas y les sostenía la mirada

            el último miembro de la tripulación es el oso pardo
            pero delante de él hay miles ojos diferentes más.

            sólo había un castor a bordo

            los delfines aprenden la velocidad a través de los anillos
            y las rayas avanzan como bombarderos b-2 bajo el agua

            la navegación es siempre un difícil arte

            la rata toca la campana y enloquece
por una luna verde-verde enferma, el gato
es la contraportada y el satén

lo mejor que podía hacer el castor, sin duda alguna,
era procurarse un abrigo de segunda mano a prueba
de cuchillos.

el mono abre la boca y nadie escucha, el barco
lo dirigen desde la base los salmones amarillos.

había comprado un gran mapa que representaba el mar

            el gran mapa en blanco es la ruta de las hormigas
            y el gong-gong es la negación de la cola del perro.

            ¿qué diablos debía hacer el timonel?

            el cangrejo avanza acongojado para decir a todos
            que la sartén está haciendo bailar a los calamares todos.

            ¡despeñaderos y precipicios!

            las musarañas han llegado antes que nosotros a la playa
            y están sirviéndose las primeras copas de ponche.

            hemos navegado muchos meses pero hasta ahora ningún snark.

            la estrella de mar lleva el gusto del mar en cada punta
            y es una de las caraterísticas del snark.

la foca es el funcionario que adora levantarse tarde
            y es una de las características del snark.

            el caracol entiende el chiste más rápido que todos nosotros
            y es una de las características del snark.

            la oveja es capaz de llevar un cuarto de baño al campo
            y es una de las características del snark.

            el mono siempre quiere el alimento más alto
            y es la última de las características del snark.

            ¡el panadero se había desmayado!

            la resaca de las moscas es morir en mostaza
            y después de la muerte no está el sonido de la serpiente

            ¡silencio! no quiero oir ni una mosca.

            la tortuga apenas sabe moverse pero es capaz
            de saltar cuarenta años más que nosotros, el canguro
se enfunda los guantes rojos de batalla.

            si un snark es un snark, está bien. tráelo a casa.

            la libélula desaparece de día y aparece de noche
            y el snark se dibuja en la sonrisa de la piraña.

            todas las noches entablo en sueños
            una lucha delirante con el snark.
            y en esas fantasías lo sirvo con ensalada
            y lo uso para encender fuego.

            el huevo de la gallina es la vida al alcance de la mano
            y no hay sardina que pueda aprender a hablar inglés.

            es una historia muy triste.

            el discurso hay que decirlo en el momento propicio
            asegura el loro
            y la rana atesta el sueño del limpiabotas.

            entonces el banquero endosó un cheque en blanco

            la cabritilla no creerá jamás en la gorgona
            mientras haya leche caliente y rumiante de la vaca.

            dijo que se sentía como quien va a cenar fuera

            un ojo solamente tiene la araña
            si un insecto cualquiera se ha enredado en su red.

            lo persiguieron con tenedores y con esperanza

            la avestruz se esconde del snark mientras el cochino
            gime y llora y sufre y chilla por su pérdida

            el sonido le recordó vivamente
            el rechinar de un lápiz sobre la pizarra.     

            el carnicero trocea el cuerpo del salmón
            como el tiempo divide nuestras vidas.

            lo multiplicaremos por mil menos ocho

            el mosquito tiene suficiente cerebro
            para ir hacia la luz

            una lección de historia natural

            el canto del pájaro desconocido es el hilo musical
            del muerto bajo el jardín

            y se juraban eterna amistad

            en la fantasía del castor reside el snark
            y para nosotros es el progreso, la armonía, la victoria

            “deben saber“ decía el juez “¡bobadas!“

            la ley de la selva es lo contrario que el babel
            y el juez es severo y firme y recto como un león

            y pidió al juez que mirase sus notas
            y resumiera brevemente el caso

            la caza de la felicidad puede ser como la caza
            del snark, un asunto de locos

            no querían ni pensar que la caza pudiera fracasar

            llegar siempre es demasiado hermoso para ser verdad
            por eso nos mantenemos en el casi llegar y casi irse
           
            “es un snark“, fue el grito que llegó a sus oídos

            a la mitad de la palabra de cada animal se encuentra
            la verdad más absoluta

            el snark era un búcham, como bien suponéis.


                                                             Carlos Arranz Ballano